Anjo

Olá, posso começar a falar? Não? Então como vocês pediram que eu falasse sobre ela? É pra escrever? Escrever sobre o meu “Anjo”? Mas… Mas… eu não s…

Oi filha você está aí? Se não estiver não tem problema mesmo assim eu vou falar (escrever) sobre você, quando chegar lê. Naquele dia que ti vi pela primeira vez você estava tão linda, sua mãe mais ainda, mas você, tão parecida comigo, tão pequena, tão simples, tão insegura. Eu não podia deixar você daquele jeito. Eu tinha que tomar conta de você, te segurar. E se acontecesse algo, minha pequena? Você estava ali, mas não estava. Eu não poderia tirar os olhos de você, estava com medo. Depois você começou a crescer festinhas para os seus amigos, bolos de aniversários, rosa, azul, amarelo. Eu te arrumava para ir ao colégio filha, você se lembra? Não era muito bom com essas coisas. Rabo de cavalo, comida na boca e blusa por dentro da saia. Não agüentava ver você usando batom e nem perfume, acho que é por isso você detesta ambos hoje em dia com seus oito anos de idade.  Sim, minha pequena, seus oito anos. Porque completará nove daqui a sete dias, não é mesmo? Por mais que sua mão teime em dizer-me que fará dezessete. Onde já se viu minha menina. Dezessete? Já seria uma mulher. Saberia isto se realmente tivesse essa idade, mas não tens. Não arrumo, mas seu cabelo porque não queres, os prefere soltos, ao vento. Não escolho suas roupas porque não entendo mais seu gosto, não sei o que prefere, nem do que gosta. Mas você ainda não usa batom, não passa perfume. Você tem oito anos né minha pequena? Não? Têm quantos? Dezessete? Já é uma mulher? Já pensa em meninos? Já pensa no futuro? Não me deixe minha filha. Fique aqui, comigo e sua mãe. Esqueça esses rapazes, esqueça o perfume que você tentou usar ontem à noite. Deixe-me arrumar seu cabelo, depois você pode soltar. Deixe comprar um doce para você, deixe eu te levar para passear no parque, sei que ainda gosta. Mas por favor, minha filha, não vá. Não mude. Fique aqui com seu… Velho… Pai.

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